Hikaru Nagi siempre tuvo el olor de los libros adherido a la piel, como si las páginas hubieran sido un tipo de polvo de estrellas que se pegaba a su ropa y a sus pensamientos. Vivía en un piso alto de un edificio antiguo al borde del barrio industrial, donde las ventanas daban a una calle que olía a café y aceite caliente. Las noches eran largas; las páginas, más largas aún.
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